Les cris et les pleurs
Ne recouvrent l’ampleur de l’horreur,
Que si l’écho en éternise le son
Dans l’oreille rocheuse des montagnes.
Ils n’arrivent pas à balbutier son nom,
A dire toute sa vérité,
Toute sa gravité
Et toute la bestialité du paradoxe
Qui se sert de la paix
Pour pérenniser la guerre.
On fait de la chute
Une victoire parée de lâcheté,
Prête à la fête des simulacres,
Érigée en statue de valeurs volées
Aux scintillements des étoiles.
Le crime au vu et au su de tout l’univers
A élu asile au fond de nos tombes.
Il se moque de nos vies
Et se plait à faire taire nos âmes.
Sur quelle autre danse harmoniser la marche
Quand on n’a,
Pour parcourir son exil,
Qu’une gourde asséchée,
Une besace sans viatique,
Un pied mal chaussé
A travers les errances,
Un œil qui voit grand
Sans rien à portée de l'envie qui ronge.
Les enfants d’Alep,
Mêmes morts,
N’ont froid ni aux yeux ni au cœur
La terre qu’ils portent avec eux
Les réchauffent de l’intérieur. |
Enregistré le 22 Décembre 2016 à 06:02
par 1836125
Oeuvre Originale
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